С приставкой медик есть - "военный"...
Ему отдельно стих рифмуем,
Про труд его благословенный
В словах картину нарисуем.

Нет благородней ремесла -
Людей лечить от разных хворей,
Но выпускник из ВМА 
Не просто доктор, а поболее...

РОССИЯ - мощная страна,
Сильна оружьем в мире лучшим -
Об этом не одна война
Ответ дала с мечом идущим...

Кто к нам с мечом пытался лезть,
Диктат пытаясь навязать,
Тот от меча имел же месть,
И будет так, едрена мать...

Но кроме есть еще причины:
России воин духом крепок,
Её сыны, её мужчины,
Рубя врагов, не видят щепок...

Себя не щадят, глаз за око,
И гибнут в праведных боях,
В полях-лесах лежит их столько,
В своих, да и в чужих краях...

Но больше б их в разы лежало,
Когда б не лекарь полковой,
Таких, что руки оторвало,
И тех, что прям с передовой...

На плащ-палатке в груде мяса
Ещё теплится жизнь солдата,
Пусть без ноги он и без глаза,
Но он не бросил автомата...

Он до последнего патрона
Стрелял, врагов ловя на мушку,
И губы шепчут в звуке стона:
"Подвел же мамку я, старушку"...

И военврач того парнишку
Частями будет собирать,
Как раздербаненную книжку,
Сшивать, и клеить, и латать... 

И ночи с днями пепутав,
В медсанпалатке средь стрельбы,
Кишки у раненых распутав,
Военный врач перстом Судьбы

Спасает жизнь, даря надежду,
Пусть не выходит иной раз,
Но мы заметим прочим между:
Не скажет военмедик "Пас"...

Пока стучит упрямо сердце,
Пока струится кровь по венам
И в мир иной закрыта дверца,
За жизнь побъется медвоенный...

Своей натруженною дланью
Он будет сердце заводить,
И края нет его старанью
Дать пареньку еще пожить...

А после... Надо объяснить...
Что нету ног теперь совсем...
Что надо как-то дальше жить,
Без ног - не прах ведь и не тлен...

А это... Это значит многу!
И коль работать над собой,
Отыщет он себе подругу,
Не будет в жизни холостой...

Всё это надо объяснить,
Пока затянутся культяшки,
Потом опять учить ходить,
К ногам приделав деревяшки...

И надо выдавить улыбку,
Кусая нижнюю губу,
"Эх! Обкромсал тебя как липку!
Гангрены срезав синеву"...

Такие мысли мозг цинично
Пронзают, словно щуп саперный,
Но гонит медик их привычно,
Считая чувственностью вздорной...

Оттуда седина в висках,
И сигарет три пачки в сутки,
И по ночам щемящий страх,
И пот от памяти той жуткой...

Такие вот работы есть,
И кто-то должен делать их,
Военврачи! Лишь в вашу честь
С душой написан этот стих!

Примите низкие поклоны
От раненых, что вы спасали,
От Родины непокоренной,
От всех, кого вы исцеляли!